Сон разума рождает чудищ.
Сутулит плечи тяжесть лавра.
Ничего общего не может быть у чуши
С заклятьем Абракадабра.
До первых гаснущих в компаньи звонких литер,
Под монотонное гудение цикады;
Как в сумерках Гораций я бесцветен
И как Вергилий покрываюсь копотью лампады.
Тушь растекается, лишь стоит надавить –
Бумага влажная от выпавшей росы.
Искусственным перестаёт искусство быть,
Когда видны в нём человеческие комплексы.
19.7.14.