Великий Тот, в мечтаниях о славе,
С надеждами на благосклонный взгляд,
Надел очки, естественно в оправе,
И вдруг прозрел, - Да ты стареешь, брат!
Совсем недавно строгим силуэтом,
Без всяких украшений из морщин,
Ты представал; мечтателем, поэтом
И самым лучшим, может, из мужчин!
И, что мы видим! Что за представленье?
Откуда эти грубые черты?!
Куда девалось чудное виденье
И, может, гений чистой красоты?