Как будто в мире ничего не происходит,
всё возвращается в окружности своя,
и люди не прощаются, уходят,
и кажется, что крылья не болят,
и кажется, что миг не повторится
счастливого, бездумного тепла,
тот миг, где не очерчены границы,
и где над поясницей два крыла,
и где молитва, растворяясь в кофе,
единственную правду ворожит,
какая, к чёрту, правда, Мефистофель?
когда рука над чашкою дрожит,
река не сменит своего теченья,
не сдвинуть гору стае облаков,
любовь приняв однажды, как крещенье,
мы упадём под тяжестью долгов,
от верности до вечности полслова,
в которых горечь неподъёмных глыб,
а жизнь подбросит испытаний снова
и будет бить об острые углы.
И словно в мире ничего не происходит,
пейзаж не изменился за стеклом,
часы идут, идут по кругу вроде,
да только вот крыло теперь одно..