Откуда здесь столько... Обугленных туч...
От дрожи пальто не спасёт, и не дарит
Уж больше надежды тускнеющий ключ,
Что в красной руке под карманом скрывает
Озлобленный, мёртвый почти человек,
Ступая размашисто, стиснувши зубы,
Подставив под ветер кровавые губы,
И сдав ему уши в аренду на век.
Он только что жрал чьё-то доброе сердце -
Он только что с вечера лучших друзей.
Втирал им про свет и про тайные дверцы, -
Взгляни на него! Лишь язык без костей.
Отчаянием застланный взор отщепенца,
И волос седой под плащом старика...
Это он им придумал их личный Освенцим.
Это он здесь изгадил всё наверняка.
Он плачет, как ребёнок, наматывая сопли на кулак,
Он надеется, что имеет отношение к чьей-то грусти.
Он проклинает тот день, когда сунулся в этот мрак!
Он опять под какой-то дверью... Но на сей раз его не впустят.
Он опять под какой-то дурью, и на сей раз она не отпустит.
Откуда в нем столько святого дерьма,
Что каждому в спину кидает он словом?
Он плохо воспитан? Весьма, весьма.
Плешивая шавка! Ей выть под забором.
"Сколько забью я стрелок,
И сколько хлебать вино?!
Сколько дружеских мне посиделок
Превращать в панихиды дано?
Я дописал всё лишь затем,
Чтобы покончить с этим всем.
Хватает в жизни мрачных тем,
Но Я - чернее всех проблем".
И смотрит он в кривую лужу на дороге,
И говорит себе под нос довольно внятно:
"Я снова пробую исправиться, но, Боги,
Только отдайте мою душу
Мне
Обратно".
2014 г.