* * *
Раскатились монетой...
Не пытаюсь собрать...
За прозрачностью этой
Может только стоять
та,
Чей посох,да посвист,
Бубенцы,ворожба,-
Не найдут во мне отклик.
Что за радость-зима?!
Ей бы только метаться,
Завивать,усыплять...
Её дело-цепляться..,
Моё право-стоять,
Чтоб потом,как за нити,
Себя вырвать
наверх...
..Ах,прощайте!Летите!
прочь от зимних потех.