По-над белым пухом вишен,
Будто синий огонёк,
Бьётся, вьётся быстрый, лёгкий,
Синекрылый мотылёк.
Золотые струны блещут,
Солнцем воздух напоён.
Мотылёк средь них трепещет
И звонит по струнам он.
И волною льётся песня --
Тихий, ясный гимн весне.
Может, сердце напевает,
Навевает его мне.
Может, ветер это звонкий
В стеблях тонких шелестит?
Может быть, сухой, высокий
У реки тростник шумит?
Не разведать никогда мне,
Что таит вишнёвый сад.
Не дают мне думать звуки,
Что летят,дрожат, звенят.
Воздух этой песней дышит,
Ей наполнен белый свет.
Только кто её услышит?
Может, только сам поэт.