Мы все глупим по юности своей,
Бежим вперед не ведая дороги.
Противны нам законы жизни всей,
Их рушим отгоняя прочь тревоги.
Однажды в городе воскрес поэт,
Он умер невзначай - поверь бывает.
Судьба вильнула, сделав пируэт,
Зачем его вернули сам не знает.
Далекие он видеть стал во снах миры,
Залиты ярким цветом, звуков рокот.
Но каждый раз на фоне этой мишуры,
Он слышит тихий, леденящий шепот.
Напишешь автор, ты лишь сто стихов,
Сто первый станет в тот же миг последний.
Покажешь людям ты лишь сто шагов,
И больше не найдешь ты вдохновений.
С тех пор поэт не спит, не пьет, не ест,
Сидит, вздыхая над своей тетрадкой.
Запишет стих и жжет сто первый лист,
Растягивая жизнь свою украдкой.
Их только сто увидит белый свет,
Их только сто, но силой колдовской.
Сгорит листок и подожжет рассвет,
Подарит людям счастье и покой.
Где есть огонь, там есть вода,
Где счастье есть, там есть беда.
Где есть покой, там жизни круговерть,
Где есть поэт, там рядом ходит ...