***
Мне кажется, что ничего не будет. Что станем вечно в стол писать стихи. И никогда искать не станут люди границу меж хорошим и плохим. Всё так и сгинет в пламени сверхновой: все эти нувориши и рабы, презренных денег ржавые оковы, случайности — жестоки и слабы... Все гении, которых мы изгнали, и те, которые изгнали нас. А также все ЗАОБЛАЧНЫЕ ДАЛИ, употреблённые сто тысяч раз.
Господь Концом не озабочен Света — когда нет света, нет его конца. Взял отпуск Он — в Космическое Лето, а Сапиенс пускай уж дальше сам. Там у Него щебечут птицы бойко, иль расцветает в поле тишина. А здесь... — должны убрать с Земли помойку, пока Земля ещё содержит нас.
Мы суетимся: нощно, как и денно, предположив, что Космос пуст и глуп. И если мы ещё не пуп Вселенной, Галактики, конечно же, мы — пуп. На самом деле Землю — вместе с Солнцем — Арктур проводит по статье расход. И я не знаю, что тогда начнётся, когда Творец из отпуска придёт.
***