Когда дождинка по стеклу
слезой непрошенной стекает,
когда мелодии изгиб
душе созвучный смысл цепляет,
в клубке небрежном слов чужих
вдруг вскрыт сценарий твоей жизни
и ты, как вкопанный, притих,
а небо, тяжелея, виснет –
ты не противься, покорись
и вслушайся в посланье свыше.
И буйство ветра за окном,
и ливня дробный ритм на крыше –
всё говорит тебе о нем,
о Времени, что мерно дышит.
Оно – бездонный океан,
вращений вложенность вместивший:
нас, на коре, вокруг оси,
планет и Солнца неостывших,
и нашей небольшой звезды
в своей Галактике домашней,
что на обочине Вселенной
разглядывает свет вчерашний
звёзд сотни лет уже погасших,
так грустно, но обыкновенно…
Пространство сжато и конечно
и это так легко представить.
А как же Время? Время – вечно!
Играя с ним, нельзя лукавить.
Мелодия и дождь о жизни и судьбе
навязчиво шептали: двери не закрыты.
Я размышлял о Времени и о себе,
и о тебе, горбом планеты скрытой.
Вихрь листья обрывая, рвался из-под туч к теплу.
Я, сожалея, понимал, что понимаю мало…
А между тем, дождинка по стеклу,
скользя достигла рамы и пропала.
26.10.15