В небе звезда красовалась,
средь множества, ей же подобных.
Мимоза расти оставалась,
пока не сорвал я для пробы.
Потрогав цветок беззащитный,
бездумно я бросил за книги.
Шагнул я на щебень гранитный,
взглянув на дремавшие лики
портретов великих и новых.
Прощаясь с пригревшим приютом,
не знал ничего я такого:
Не знал, что споткнусь в перепутье,
что будут пощёчины, ласки.
Что будут хвальба и посулы,
что жизнь- не восточная сказка,
И подлость страшнее акулы.
А я, ведь, любил, отрекаясь,
и слушал сердечные крики.
Писал я стихи, упиваясь,
а бросил мимозу за книги.
Я дом свой оставил и песни,
что мама у люльки мне пела.
Упала звезда в перелесье.
А мама моя поседела.
Из множества звезд в поднебесье,
одна улетает под грозы.
И, может, за маминой песней?
А, может, к засохщей мимозе?
2015-10-26