у меня за пазухой растет цветок лотоса,
вместо крови диетическая кола,
руки худые, как сухие ветки,
мы пьяны и молоды.
на сердце легко, как будто оно из меди,
у меня короткая память и длинные косы.
но иногда я сижу на крыше,
вспоминая твой профиль в лучах заходящего солнца
и сердце так завывает, что молчит в дымоходе ветер.
тот, кто случайно выжил,
предпочёл бы всё-таки умереть,
но иногда ты жив, а убиты
как ни странно
соседи