***
Является старость без стука.
Как боль и ночная тоска...
Не помнит речная излука
Дымок моего костерка.
Мне роща подаст позывные
Синицей залётною - "фьють".
Но где же тропинки лесные,
Которым указывал путь?
О них вспоминаю всё реже
Вдали от сосновых колонн...
Но хочется даже невеже
Прийти на последний поклон...