Я не фанат - скорей зевака
Тревожно наблюдавший за игрой,
В пургу грешащий боем страха
Внутри волнующей стезёй
Когда в сырую, мрачную погоду
Опавший молвит лён,
Напоминает о чарующей свободе
Золотистый беспокоя клён.
Трясясь в зеленом полумраке
Без умолку хрипит сосна:
"Фанат ты - не зевака"
И крона дуба собирает письмена.