Я со временем стал грубоват
И кажусь я в фуражке вульгарным.
Так рисует картину закат
Над рекой моей цветом пожарным.
Что же делать, ведь я босиком
Своё детство пробегал к той речке
И был счастлив. Родительский дом
Прогревал мою душу на печке.
Я не знал, как огромна Земля,
Что без мамы мир будет суровым,
И был добр, и поэтом стал я,
Удивляясь открытиям новым.
Я прощал, получая пинок,
И любил по законам морали,
Догонял тех, кто был так далёк,
Много знал - то, чего мне не дали.
И теперь, с высоты своих лет,
Понимаю, что в мире убогом,
Ничего так уж важного нет,
Кроме совести - чести пред Богом!
А похвастаться тоже есть чем -
Я с тобой согреваюсь зимою!
Как итог подведу я совсем,
Всё простишь и погладишь рукою...