Понятно , с чем амуры не в ладу,-
Стрела всё чаще попадает мимо.
Щитов от стрел так много на беду,
Что чаще цель бывает мнимой.
Да, ладно, пусть невнятная, но цель,
Попал. Ура! Поражена навылет…
Соврёт сладкоголосый менестрель…
Никто потом стрелу уже не вынет,
Как сор из под подкладки, как занозу
Не выбросит,- они как идеалы.
Стихи, заснувши, превратятся в прозу,
И вымыслом наполнятся бокалы.
Наполнятся ни «кубно», но квадратно,
Раз на душе ни весело, ни больно.
Ведь всё, что было – было всё невнятно,
А всё что будет – будет треугольно.
Мне математики так хочется простой,
Чтоб аксиомы были без сомнений.
А если Слово, - то не сухостой,
И..., если Слово, - то без ударений.