нет зимы, нет лета, только серо и сыро вокруг
как подошву свою личность об асфальт стирая
у природы есть цикл сезонов, времен года круг
а душа как листва день за днём сгнивает
с некоторой периодичностью мысли возникают
не те и не другие просто какие то пустые
даже если луч солнца до земли пробивает
он не согреет и сразу уходит за тучи густые
осень не золотая и нет внутри листопадов взрыва
лишь как по лужам идущий о камне мечтаю
о который споткнутся и падать инерции порывом
и упасть чтобы стада идущего покинуть стаю
как ворона присевшая в чье то блевоте
ищет корм для себя, ищу какие то мотивы грязные
в отходах прошлого и будущего на повороте
ничего не видно, только ноги разные
одни правые другие левые, идущие невпопад
к следующей точке падения и удара
и не придут никак в дивный тот листопад
лишь доберутся в объятия грязного тротуара
где чередой шагов своих нелепых как мертвец
бессмысленно от камня к камню шляться
найти бы сразу то место где этому есть конец
и остаться ногами там чтобы больше не ошибаться
не ходить "не туда", или вовсе никуда не идти
не оступаться, и чтобы не попадались камни под ноги
не думать хватит ли сил очередную лужу перейти
не думать есть ли смысл в той или этой дороге
хотя бы навсегда затаптываться об лужи перестать
с камнями подводными, которых и на мели не видно
чтобы дороги, попытки, удары бросить считать
не из-за того что сбился, а потому что больше не стыдно
обретая в глубинах луж свой смысл глубокий
в окружении пустоты со всеми теми камнями вместе
сделать падения последнего жест широкий
найти последний камень и остаться на том месте