Залетает осенью с дождями
в душу чувство грязное тоска.
И как между молотом и наковальней.
Ждет удара блудная душа.
Лето было, было все прекрасно.
Нарадоваться на нее не мог.
Сука, ****ь такая, проститутка.
Не душа она, сплошной порок.
Вот теперь не знаю что мне делать.
Как сосуществовать с такой душой.
Не могу же я ее отрезать.
Чтобы обрести в себе покой.
В этом осень, что ли виновата.
По Есенински скажу, не может быть.
Ну просто иногда никак без мата.
Нам в России этой не прожить.