Сладкоголосой солнечной свирелью
Поют луга вдали от городов.
Бреду бескрайней травяной постелью,
В груди кипит настойка из цветов.
Здесь умереть и снова возродиться -
В вине просторов рвущих облака.
И стать землей беременной пшеницей,
Чтоб плодоносить многие века.
Вернуться к людям самой доброй книжкой,
Остаться в душах мыслей громадьем,
Сосновым бором, юрким пескаришкой,
Частичкой Камы, солнечным дождём,
Утиным плёсом, остролистой ивой,
Ночной гармонью, приносящей грусть.
Суровым храмом, бдящим по-над Сылвой,
Любой из букв в заветном слове "Русь".