мое схождение на дерьмо имеет прецедент в прошлом.
был один парень, я читал его книгу - переживания как под копирку.
хоть во мне и нет ненависти, но в нем я вижу что-то себе близкое.
всё бывшее близким ранее - склизкое,
оно все утекло сквозь пальцы,
они все ушли.
мое схождение на дерьмо - поэзия - как единственный способ говорить,
не важно кому, но я постоянно твержу, что я мразь, дебил и тупое чмо.
моя идея-фикс, я одержим идеей своей ущербности, я снисхожу на дерьмо
по склону, полному мертвенно бледных воспоминаний.
и потом
позавчера осознал, что нет даже друзей,
точнее, не смогу найти близких по духу, лишь таких же больных духом,
в стихах изливая нытьё, а в голове удерживая её в плену,
и правда - что я ничего не хочу,
и ничего мне толком не надо.