Я с детства не любил стихи,
Мне проза утренняя впору:
Когда кромсают петухи
Седую рань нещадным ором,
Когда туманцем луг объят
И синий стог, как древний замок,
А пара резвых жеребят
Ещё сопит у тёплых мамок.
Мне рифма нА ум не придёт,
Когда вдали, за тёмным лесом
Зарёю вспыхнет небосвод
И под ребро ударят бесы,
И я потрогаю плечо
ЕЁ, под тонким одеялом…
Писать стихи? Чего ещё!?
Мне только их и не хватало.
2009г.