Ну что о личном?А что в ней-личной?
Лишь злой прохладой оттуда веет.
И прогорает жизнь,словно спичка,
Не освещает,да и не греет.
Сильней лишь пальцы жар обжигает,
Чем ближе пламя горит к концу.
Плоть понимает-она живая,
Огонь степенно ведёт к венцу.
Задуть бы пламя-да жить охота,
От всей размастости бытия,
А ведь когда-то давали квоту,
В ту жизнь, судьбу,где лишь ты и я.
Куда ветра всё умчали злые,
Где расстерялись в пути года?
Ведь голова всё крутила выей,
Видать неправильно,не туда.
Ну вот и осень,и ветер колкий,
Дерёт ознобом до кожи пят.
И тлеет спичка,не знаю сколько,
Тот огонёк будет видеть взгляд.