Может быть уже, в конце столетья,
Вы, прочитав мой скромный труд,
Поймёте, как земные лихолетья,
Всю нашу жизнь с истории сотрут.
Но верю, что останутся листочки,
По счастью, не сгоревших книг,
Вы разберёте в них не только строчки,
Но даже мой проникновенный стих.
Узнаете, как мы любили и страдали,
Как мы лелеяли природы волшебство,
Как мы себя сквозь горе познавали,
И как не сберегли, что было нам дано.
Берёзу, склонившую ветки к земле,
И белую лилию в чистой воде,
Ромашки на летнем зелёном лугу,
И запах земли на железном плугу.
Несущийся к морю весенний ручей,
И стайки болтливых и дерзких грачей,
Душистый и тонкий цветов аромат,
Оранжевый, красный лесной листопад.
На белом снегу разговор снегирей,
И клином летящих на юг журавлей,
Моря, океаны, долины, песок,
Пушинками волосы, белый висок.
Надежду и волю храня, как звезду,
Себя изменяли на быстром ходу.
И как бы ни трудно нам было идти,
Мы веру в успех не теряли в пути,
Себя в нашей жизни старались понять,
Но тьма наступила и канула рать.
Вы заново построите жилища,
Посадите калину у пруда,
Как памятник, оставив пепелища,
Живые возведёте города.