Прости, малыш,
я не стал уже классиком.
Прости, ещё далеко до конца
мытарств.
Ты спишь...
Я смотрю, и опасен, как
разбитого царства печальный царь.
Ты ждёшь, даже капая солью на раны
свекольные,
слушая всхлипы борща,
но я не иду ни туда, ни обратно,
хоть и остаться не обещал...
Поверь,
будет день, будет жизнь, будет пища
для новых иллюзий иного меня,
но то, как теперь восхитительно спишь ты,
я ни на что бы не променял.
12. 07. 2013