Если б весел я был и здоров,
Может я бы писал иначе.
Ни семьи б не имел, ни долгов,
Не страдал бы от детского плача.
Если б холоден был к друзьям
И не верил в шальную удачу,
И не видел людской изъян,
Может я бы писал иначе.
Если б спал по ночам сладким сном,
Не курил и не пил бы в тревоге,
И с войною был не знаком,
И как все уповал на Бога.
Только если б я не воевал,
Не терял бы друзей и близких,
Вряд ли я бы тогда писал,
Карандаш, истирая мыслью.
Только если б я не любил,
Не вставал по ночам в тревоге,
Кем тогда бы я в жизни был?
И какую б избрал дорогу?
Нет, судьбе благодарен я,
За лишенья свои и страданья
За любовь, что была дана,
И пришедшие с ней испытанья.
Я пишу, потому что люблю,
Я пишу, от того что печален,
Карандаш не умрёт мой, пока я дышу,
Потому что в разлуке по музе скучаю.