Над медовою над рекою
свист гусиного косяка...
Что-то есть у меня такое
от весёлого босяка.
Ветер, тронув сатин рубашки,
ошалело летит к селу.
Белым залпом плывут ромашки –
лета праздничного салют.
Неустроенность – не бездомность,
а влюблённость до боли в жизнь.
Впереди – синевы бездонность
и бескрайность поспевшей ржи.
Ах, шумите, колосья, чаще,
на ветру выгибайтесь дугой...
Мне не надо другого счастья
И не надо судьбы другой.