Взмах рук, толчок упругих икр,
лицом к лицу с могучим ветром.
Молиться поздно. Хватит игр
с самим собой. И метр за метром,
тараня грудью бег секунд,
забыв заветы от Дедала,
вкусить, как в вечное влекут
лихие мысли маргинала.
Ждать притяжения земли,
стереть в труху закон о драме.
На ноль нельзя полёт делить —
цена свободы в каждом шраме.