Поэт во мне сдыхал так медленно, так долго мучился в агонии.
Сдержать пытался до последнего своими слабыми ладонями
меня от планов жить по-новому, впихнув себя в простой формат,
увлечься за рублём погонею, не отвлекаясь на закат,
рассвет, любовь, другую лирику и прочую белиберду.
Поэт сдыхал, рождаясь в циника. Я не скучаю по нему.
30.10.15 г.