Никакой тебе звонкой литой строки,
Никакого полета мыслей.
Это даже уже не стихи,
Это почти что письма.
Без обратного адреса, без четкого адресата.
Их автор потерян между вчера и завтра.
Завис на каком-то невиданном вираже
Между "возможно" и "никогда уже".
Их автор мечтает проснуться в мае или апреле,
Заметить, что стало внезапно в разы теплее,
Вылететь из подъезда, не застегнув плаща,
Прямо под капли льющегося дождя.
К небу задрать лицо, нелепо вот так застыв,
Себя осознать как никогда живым,
Полным огромной силищи и идей,
Становясь с каждой каплей еще и еще живей..
Но по прогнозам и логике календаря,
Его ожидает -надцатое октября.
Автор тушит окурок, сплевывает строкой.
Тянется за второй.