есть слова, что мешают мне сдохнуть, -
… я тебя никому не отдам…
(с) Покровский П.
Жить от встречи до встречи и не писать стихов,
Потому как в стихах не выразить ничего
Из того, что теснится в сердце, сидит в груди,
Обживается, запирается изнутри,
Не имеет ни имени, ни глагола,
Не желает вмещаться в слово -
Не помещается ни в одно.
Даже если и хочется - все равно.
Мои строки ему - тюрьма,
Духота, теснота ярма.
Не под стать даже города,
Уж куда страницам.
Все малы ему горизонты и все границы -
Как сумело во мне оно поместится?
И бывает, мне даже снится,
Как оно разрывая меня, искрится,
Заполняет комнату и квартиру,
Целый дом, а за ним пол мира,
И ложится с плеском к твоим ногам.
Как оно охраняет тебя, пока
Ты спишь, улыбаясь во сне,
Моим голосом шепчет тебе:
"Я тебя. Никому. Не отдам."