У стихов не бывает имени…
Просто шепчет их тихо дождь,
промывая косыми ливнями,
откровенную нежность роз.
Когда шёпот берёз со звёздами
доверяет тайны перу.
я замру, словно гость непрошеный,
на таинственном том балу.
Когда ветер запахнет ладаном,
пронося аромат лесов,
над высокими гор громадами,
в мир таинственных облаков.
А потом заискрится росами
и наполнит своим огнём,
вдохновляющей силой-россыпью
многоцветную ширь лугов.
И, слегка затаив дыхание,
в неге счастья легко плывёшь,
и несёт тебя колыхание,
что внутри тебя оживёт.
А слова всё текут, кудрявятся.
бестелесной своей канвой,
и тебе лишь одно останется,
стать тихонечко в центре слов
У стихов не бывает имени...
Это - жизни счастливый вдох.
То - мгновения легкокрылые,
что нам дарит для счастья Бог.