За то, что Ваш покой мы раскурочили,
Хоть ни для этого Вы породили нас.
Пусть Ваших внуков и воспитывают отчимы,
Вы не стыдитесь, не отводите глаз.
Мы - те же дети, только чуточку уставшие,
И седина уже коснулась нас.
Мы - удаль молодецкую растратившие,
Мы - просто дети. Просто любящие Вас.
И в том, что мы "не нюхавшие пороха",
Простите! Нашей в этом нет вины.
Ведь мы, ни дня не жившие без всполоха,
Мы - дети необъявленной войны.
Мы не гиганты пламенного слога,
Хоть мыслим как натянутая тетива.
Но мы, боюсь, состаримся до срока,
И разбредемся по планете, кто куда.
Простите, милые отцы,
Ведь мы не лучшие Вам образцы.
Помилуйте, родные мамы,
За то что мы, порой, упрямы.
У кого то Вы живые,
А у кого то Вы в глазах.
Вы трепетно любимые, родные,
Улыбкой, просто вдохновляйте нас.