Я стояла у входа, робея.
Поторапливал снег: Поспеши.
А полотна, как стражи музея,
Заиграли на струнах души.
Я бреду по наполненным залам
И не вижу людей в стороне.
Меня, словно веревкой, связало.
Я с художником наедине.
Открывается мир по-другому.
И неважно Матисс или Брак,
Для меня это творческий омут,
Не жалею пера и бумаг.
«Революция!» дерзко кричали,
И смотрели на мир свысока.
Сколько в этих призывах печали,
Что искала свои берега.
Меня учит Миро забываться,
Отрешенно рассматривать жизнь.
В сумасшедшем, неистовом танце
Грациозно с тобою кружить.
И по-детски наивно и долго
Находить бриллианты в пыли,
Собирать из мельчайших осколков
Дикий взгляд Сальвадора Дали.
Меня так тяготило безумство
Его темных пленительных глаз.
Я смотрела на это искусство
В грубый профиль и нежный анфас.
Я смотрела, вгрызаясь в полотна,
Не пытаясь бороться со сном.
Окончательно, бесповоротно
Я нашла своего Пикассо.
Легким взмахом крыла через годы
Пролетает чужая душа.
Сколько боли и вечной свободы
Убежало от карандаша.
Я иду, вспоминая о прошлом,
Восхищаюсь Шагалом с Дали,
Разжигаю в себе осторожно
Обращенные в пепел угли.
Потемнело за окнами небо.
В полумраке безумных картин
Я шагаю надменно и слепо.
Ты всё так же рисуешь один
Тот безликий, печальный рисунок.
Вдохновение ищешь в тоске.
Я теряю последний рассудок,
Свою жизнь начертив на песке.
Улыбается Мэрилин участливо,
Оживают полотна вдали.
Ты была так красива и счастлива,
Отпустила свои корабли.
И теперь на полотнах Уорхолла
Твоя радость в улыбке кричит.
Проходила и медленно охала,
Расскажи, кто твои палачи?
И Кандинский абстрактно представил
Глубину необычной души.
Убежал от неписанных правил,
Создавая свои этажи.
Революция не на бумаге,
Не холстом возгордился творец.
Узнаешь в этом медленном шаге
Для эпохи печальный конец.
Я стояла, пытаясь собраться.
Опустел и задумался мир.
И сгорает в неистовом танце,
Кто хоть раз беспокойно творил.
И немногие этой дорогой
Прошагают извилистый путь.
Я стояла уже у порога,
Мне хотелось обратно уснуть.
Мне хотелось остаться надолго
И черпать вдохновенье у снов,
Собирать города из осколков,
Говорить со своим Пикассо.
Выхожу, меня видит прохожий,
Только я на него не смотрю.
И бежали мурашки по коже,
Эпизоды по календарю.