на входе в завтра стоит смурной ноябрь,
уже не мальчик, а седовласый муж.
гнёт изощрённо ветер канделябры
берёз раскидистых под свой весёлый туш.
и голый сквер - качает головами,
и вечереет, и хочется к тебе.
мы эту жизнь нарисовали сами
стихами на расхристанном холсте.