Есть люди, с которыми так тяжело,
Что сами себе создают проблемы.
Метут языком, словно помелом,
И вечно пред ними большие дилеммы.
В простейших вопросах, в житейских делах,
Не могут найти однозначно ответа.
И что б ни случилось, предвидят лишь крах
В своих меркантильных мыслишках суетных.
Хватает им духа лишь только на то,
Чтоб методом оскорбления ближних,
Возвысить над всеми свое Ничто,
И вновь пресмыкаться пред милостью вышних.
Унизить, подставить, перехитрить,
Захапать побольше добра на халяву.
И подленькой сутью все время юлить,
Состряпать донос и отправить маляву.
Вот так и проходит, ядрена мать,
Никчемная жизнь приспособленца.
И хочется просто такому сказать:
- Возьми, лизоблюд, утрись полотенцем.