У меня на календаре до сих пор 13 октября,
Сижу на кровати, эту осень матеря.
Жду момента, который ты мне обещала.
Уже тогда знала, что ты от меня всю правду скрывала.
Что умело, скрыла свое равнодушие.
Нацепив маску заинтересованности.
Научила дышать лишь тобой.
Превознемогая боль.
Но потом ты просто ушла.
Без причин, адресов, номеров.
И мне захотелось закопать себя заживо.
Или сжечь засветло.
Без имен, городов и дат.
Лишь положите мне на могилу пачку KENT.
0,7 миллиграмм никотина.
Это любви твоей эквивалент.
Моя душа превратилась в огромную глыбу.
Моему холоду позавидовала б сама Антарктида.
Но тебе, же плевать.
И от этого чертовски обидно.
Я перестал быть твоей прозой,
А ты по-прежнему осталась быть моей дозой.
Теперь чтобы выжить, просто обязана принимать тебя внутривенно.
Ты действуешь на меня эрогенно.
Ну ты знаешь, да?
В прочем и знала всегда.
Нет повода написать.
Остается пьяным страдать.
Вспоминать те прикосновения в деталях.
Когда мы стояли на гранях.
На высоких домах.
Не чувствуя страх.
Путаясь в дымах. И губах.
Замыкаясь в высоких шкафах.
Находя космос в не допитых бутылках.
И кидая окурки с балкона,
Воображая августовский звездопад.
Когда за окном минус пять.