На волю, в Алжир, отпускаю мечту в подвенечном наряде.
Аморфным кореньем врастаю в жилой прибалтийский хай-тек.
Романтику в жареных ребрах Сахары увижу навряд ли.
Циркон мне родней: чем дороже жаргон, тем добротней мой тент.
Истомно кого- то любить - [запад]ло: я не верю в ничью.
Сижу одинокой тычинкой в Контакте, от скуки строчу:
«Скачай поцелуй Прозерпины, араб, если духом не слаб.»
Назад, в ультрамодную Ригу, лети сетевая отмазка.
Араб я: не верю в элитные сказки, в компьютерный треш.
Ребро [из меня...] рождено ублажать самоцвет по указке.
Ценю твое хобби, как ценит отменное фото Тэйт Эш.
Искусство «100 актов в art deco» освоил вне лона семьи.
Снимаю корону с тычинки, печатаю вместо аминь:
«Смотри, я не слаб: в подставной поцелуй залетит баобаб.»
P.S. Акростих