Стихи, рождаясь, остаются...
Бывает, пропадает дар:
Слова таятся и не льются,
Но ищут смысл и копят жар.
Потом прольются, как из тучи,
Чернильно, в белые листы
И, кажется, что это лучше,
Чем прежде баловался ты.
Сверкнёт, забудется, погаснет,
Но, если кто его прочтёт,
То вспыхнет истинное счастье,
Его нам творчество даёт!