Как миф, как дым, как ставки на кону,
Как сновидений долгих вереница,
Живём, горим, срываемся ко дну
Или с небес к земле стальною птицей.
И в бесконечном вальсе лиц и рож,
Гримас, ухмылок всяческого сорта
Глядим в зрачки, в которых чёрный нож
Уже на наши щерится аорты.
Но Смерть хитра. Ей спешка не с руки.
Она из тех фемин, кто покапризней...
Вот и живём...
Назло и вопреки
Всему тому, что нам не хочет жизни...