У веточных лысин оттенок белёсый,
А ствол канонически прям.
Последние листья, как первые слёзы
На бледном лице ноября...
А он всё накрапами пробует лужи
У ног перекрёсточных зебр.
И ветер как будто во флюгере тужит
В карманах лотковых газет.
Последние листья уйдут за бесценок,
Их выкупит зимний магнат.
И сослепу солнце пригреет драцену
На синем экране окна.
01.11.2015г. Москва