Время стекает по пышным усам
мёдом с привкусом сигареты,
черствеет без молока круассан.
Где ты?
Кто-то поставит будильник на шесть,
я же решил не просыпаться вовсе -
зароюсь в берлогу, покроюсь шерстью.
Восемь,
девять, двенадцать. «Приём…приём…»
Но разбит телефон и радио отменили.
Кран мне по Морзе: «Точка-тире». При чём
Пристли?
Ах, да! – это же он понапридумал женщин
на тонко отточенных каблуках, спешащих вечно.
Выйти. Сказать себе: «Всё путём». Сумасшедшим.
Млечным.