В той усадьбе поэты-эстеты
Собирались ещё по весне,
Под запретом в ней были газеты
И гаданья о новой войне...
В той усадьбе за сонной рекою
Пулемёт заслоняет окно,
И примято холодной щекою
Офицерской шинели сукно.
Там уже осыпаются оземь
Разноцветных аллей витражи.
И томительна ранняя осень,
И пронзительно хочется жить!
Но под вечер к далёкому броду
Мелкой рысью уйдёт эскадрон,
Окропив перелески по ходу
Листопадною охрой погон.
И с позиций переднего края
Молча будут смотреть юнкера,
Как на том берегу догорает
То, что Родиной звали вчера.