Нет больше лирике во мне.
Стихи писаться перестали.
Стремившись вверх по вертикали,
Вдруг оказался я на дне.
Но нет решений в тишине.
Наперекор своей морали
От накопившейся печали
Всё нужное - в сухом вине.
Нет смысла в трезвой голове.
Вся правда кроется в бокале,
И спрятав боль души в оскале,
Найду бутылку в рукаве.
И нет стыда в таком родстве.
Мы все когда-то уставали
Искать высокие детали
В людском, но низком существе.
2015, октябрь.