Между каждым позвонком
Расположился Гранд-Каньон.
Молчи ты.
Все знают уже, что хорошо,
А что ни о чем.
По небу растекается лён.
В глазах цветёт сирень.
Тут нет будет имён.
Тут не будет вообще ничего,
Потому что лён сохнет
И превращается в кремень.
Молодость, знаешь, погибает даже в глазах, когда сердце
Тоже превращается в кремень и что что-то его рушит.
Я не стану ни Булгаковым, ни Куртом.
Если глаза – отражение души,
То слишком много песка попадает внутрь.
Этот топот улиц и шум машин.
Марш одиноких.
И все сочиняют свои стихи.
Кто-то в виде картин, кто-то в танце,
Кто-то в фотографиях и рвениях прочих.
Окна распахнуты,
Шторы расшторенны.
Все мы люди, хоть однажды обмануты.
И навсегда забыты кем-то и теми же брошены.
Сирень растёт и процветает.
Ты воин.
Ты можешь всё сделать гладко и вровень.
Ты можешь быть самим собой,
Но появляется кто-то,
Кто рубит сирень в глазах, рубит под корень.
Вода становится зеленоватой.
Отсутствие облаков становится ватой
Эти пышные кусты не вернутся обратно.
Это марш одиноких,
Где как ни стучи – тебя не услышат,
Но когда ты упадешь,
Тебя заметят. И вспомнят.
Стучи, дружище.
Пока жар костей не ломит.
https://vk.com/publicbergesst