Вот кто-то твердит мне про живопись,
про и с к у с с т в о
(чувствуя
какое-то месиво образов N-го века)
и сообразно этому
меняет выражение лица
на приличествующее разговору.
Черт подери,
как х о ч е т с я
назвать это чушью, —
с начала и до конца --
вздором.
Восхищайтесь, бл*дь!
Вы не видели чертов туман,
с недосыпа гуляющий по коридорам,
никогда
не пытались спать на вертикально стоящем мольберте
в полуподвальной гулкости аудиторий,
насквозь пропахших масляным растворителем
и этим
осточертевшим горячим пойлом
в стакане,
обхваченном
перепачканной в краске рукой.
когда забываешь,
что значит
отличие дня от ночи
и просто -
кто ты такой,
а окна заклеены калькой, на скотч
(для мягкости света и против случайного зрителя),
когда с каждым цветным пятном на изнанке век
готов поздороваться, как со знакомым -
давайте.
Творите.
Собирайте
жалкие искорки из покрасневших глаз
в подобие снежного кома,
швыряйте на лист
(холст, планшет или что там у вас).
Туша 25ю за день сигарету,
следите, чтобы не слишком-то пахло паленым,
и старайтесь не жаловаться
на отсутствие концептуальных идей
и каких-либо мыслей.
Потому что мы все похожи.
Потому что п о л н ы й пиз*ец
наступает тогда,
когда понимаешь, что в э т о
во все - ты так беззаветно,
до мозга костей
влюблен,
что - да.
Больше жизни.
До дрожи.
* * *
А мне бы - смотреть, как плывут
(по Неве, например)
нелепые
белые пароходики,
кидать хлебные крошки ошалевшим от солнца птицам..
(Это просто — силы уже на исходе;
вот бы выспаться...).
А мне бы до одури
шляться по улицам,
зная,
что в этой толпе я всегда на скамье запасных,
и пялиться в небо,
висящее над головой, как огромная сеть..
(Это просто — наверное, мне ни за что не дожить до весны,
но -
вот бы успеть..)
13 марта 2009