Ты говоришь сейчас о том,
Как это просто быть поэтом.
Когда строка идет пером
И выполняет пируэты.
Ты объясняешь все желаньем,
Оно вершит судьбу мою.
Пока я жив, пока в сознанье,
Его я страстно берегу.
Мне не хватает смысла где-то,
И цели, чтоб была навек.
Мне дела нет во что одето,
То тело под названьем человек.
Я не хочу то потребленье,
Что вижу вдоль и поперёк.
И от рекламы отравленье
Я получил на долгий срок.
Так просто это быть поэтом?
Своим среди чужих идти.
Я наложу на это вето!
Стоп. Занавес. Прости.