Заросли те следы войны
И не знаем порою мы
Про места тех былых боев,
Где отцы проливали кровь.
Хоть прошло уже много лет
С той войны, где погиб мой дед,
Но теперь почти каждый год
Кое-где она вновь идет.
Хоть масштабы пока не те,
Погибать никто не хотел,
Но война, даже малая,
Просит жертву кровавую.
Не хотят матеря сыновей
От разборок порой извне,
Получать, как почтовый груз –
Горе, крах для семейных уз.
Прекратить бы разборки там,
Что вдали и не нужно нам,
Что б остался мой сын живой,
А не спал под землей, травой.