Допустим, снова пью. И что с того?
Ни градуса под сердцем не нашлось бы.
Я не прошу у жизни ничего,
что может смерть вручить мне и без просьбы.
Бью первый лёд некрепкою ногой,
прозрачное становится вдруг белым.
Я не прошу у смерти ничего,
что возвратить она бы не сумела.
Холодное "прости" и липкий пот
на лбу, которому давно не жарко.
Я не прошу. Но почему даёт
мне смерть такие страшные подарки?