я становлюсь воздушным, зыбким, дымным. я цвета сепии осенних фотографий. ты слышишь шёпот "помоги мне, помоги мне" из строчек моих серых эпитафий. немеют руки, горло сводит астмой. такая осень - исчезай, рождайся после. на нас таких, погибельных и разных, невыносимо давит жёлтый воздух. перетерпеть и вымолчать до края, где осень падает на зимние вершины. я - боль потерянных немая и святая, я вылеплю потом из мёрзлой глины себя прочнее воздуха и дыма. ты знаешь, это времена метаморфозы, когда здесь вместо нужных и любимых
растут внутри декабрьские розы.