Часы на столике журнальном
дням равнодушно счёт ведут:
рожденье, школа, институт,
женитьба, дети, быт, уют...
всё пролетело моментально.
Вчера соседа неотложка
полуживого увезла...
а у меня дела...дела...
жена к любовнику ушла...
и сердце ноет понемножку.
Часы всё там же на столе,
но место выделил для трости...
к дождю ночами ломит кости...
не радуют походы в гости
и чаровницы на метле.
Печёт в груди, как от огня...
к ступенькам нелюбовь сильнее...
конечности к утру немеют...
я бывшей позвонить не смею...
чтоб проводить пришла меня...