За пятой коня твоего...

За пятой коня твоего, мой странствующий шевалье, я тянула себя без малого тысячу пыльных льё, распуская свои основы, латала твоё рваньё, и старалась сдружиться с вошью на потном твоём белье. Ты шептал о богатстве лож, но держал, в основном, в фойе. Мне, признаюсь, до лампочки и понты твои, и у.е. Я, как манну, ценила время, похожее на «вдвоём». Ты нашлёпал мне пузырей, разноцветных, как монпансье, и твоя река неизменно оказывалась ручьём, если вдруг мне везло доплыть до неё на своей ладье. Я в настройки души твоей, не заглядывала, месье, но на «там, где кормят», у тебя, по-видимому, чутьё (при таком отменном, отточенном, выстраданном чутье ты б заткнул за пояс профессионального сомелье), а, наевшись вдоволь, ты не забывал забирать своё. Я тебя из себя стирала и катаньем, и мытьём, растворяла следы и контуры в выдержанном питье, но попытки придать тебе истинный твой объём приводили к чему-то, сродни вот этой галиматье. Я, похоже, люблю тебя, мой странствующий шевалье.